"SEMI-ÓTICA"

"Loris" Ipsum catarático (não confundir com catártico).

E não é que o ANTINFLAMATÓRIO ficou abandonado por quase dois anos! 

Vocês podem até achar que de lá pra cá minha vida ficou desinteressante (e ela já foi interessante?), ou que tenha havido  algum bloqueio criativo, ou que eu tenha sofrido uma nova crise incapacitante derivada da Espondilite Anquilosante (E.A para os do "metiê")... nada disso. Faltou apenas vontade, reconheço. Sou um pai muito desnaturado. Não sei bem o que acontece, acho que eu só funciono mesmo no tranco. E só escrevo mesmo se estou a fim...

Isso posto e "assuntado" (como dizem aqui na roça), o fato é que agora me deu vontade de retirar o blog das "catacumbas". Se o que vai sair daqui vai ser bom ou ruim, depois vocês me contam.

O "bichim" simpático ali em cima, mostrando a língua, é um Lóris. Um primo "zoiudo" e noturno dos lêmures. E não é por acaso que a foto dele (acho que não é um selfie, a não ser que o danado consiga segurar a câmera com a cauda) tá embelezando esse texto. Afinal, hoje quero falar dos olhos, meus e dos outros.

No primeiro dia desse ano, logo pela manhã, curtindo a piscina de um hotel muito bacana em Fama (pertim de Alfenas, na beira da represa de Furnas) onde tocamos com a banda na festa de ano novo mais Blues da região, comecei a notar uns fenômenos esquisitos. Parecia que minha vista tinha ficado meio embaçada, e pra onde eu olhasse era como se uma "revoada" de pontos pretos cruzasse a minha visão. Deve ser o sol e o cloro, pensei...

Na semana seguinte, meu olho direito começou a inflamar, ficar bem vermelho, arder... e o embaçamento continuava. Marquei a consulta com oftalmologista, aquele mesmo que já havia tratado de dois episódios "brabeira" de uveíte. Medão de ser isso, mas a dor e a vermelhidão eram bem diferentes. Também não rolava a fotofobia. Enfim - e isso serve pra quem é doente crônico e pra quem não é - já que tava rolando algo estranho a algum tempo, o melhor é não perder mais tempo e olhar logo o que se trata.

Consulta realizada, afastada a possibilidade de uveíte, afastada a (minha) suspeita de retorno da miopia (que o último episódio de uveíte havia corrigido, como já contei em algum texto por aqui), ficou a notícia de que eu estava com catarata no olho esquerdo (e não no direito, que ardia!). No MEIO do olho. Madurinha pra operar. Um olho só. Metade da minha visão. Semi-ótica.

Catarata Cortisônica. Mais um daqueles problemas advindos da solução. Tanto tempo usando cortisona, não poderia passar batido mesmo! Analisando a bula friamente, nem foi das piores consequências!

Podia, sei lá, ser o Zoloft, que indicam pra depressão e não raro faz o pobre usuário ter ereções que duram uma 3 horas, com incapacidade de ejaculação e orgasmo! (é o que chamam de "falência ejaculatória"). Não é à toa que o segunda pior efeito colateral do troço seja a compulsão suicida (ok, um remédio pra depressão que pode induzir ao suicídio, não é um MILAGRE da farmacopéia moderna?!).

O "lado bom" é que eu já sabia haver um convênio de cirurgias de catarata através da prefeitura da minha cidade. O lado ruim é que, desde que a Fabiana, em um ato de completa insanidade inconsequente, me convidou pra assistir o vídeo da cirurgia de correção de miopia que ela fez - convite que eu, inocente, aceitei - eu me BORRAVA de medo de operar os olhos.

(não sei se vocês já viram, só sei que tem um momento em que uma espécie de "guilhotina - assim me pareceu - DECEPA a parte de cima do olho e abre aquilo tudo e... vou parar porque já me deu tonteira... eu devia era ter pedido pra filmarem a minha colonoscopia, isso sim seria uma "vingança" à altura!).

A burocracia em nosso país sendo o que é (inclusive já foi objeto de outro texto meu por aqui), ainda mais na área da saúde, acabei realizando a cirurgia há cerca de uma semana.

A isso, soma-se o fato de que minha médica me orientou a não aplicar o medicamento um mês antes da cirurgia e só retornar um mês após a cirurgia. Afinal, trata-se de um imunossupressor, e ninguém quer ficar sem imunidade enquanto uma guilhotina decepa parte de seu olho.

Como os adiamentos da data eram constantes, incertos e não sabidos, nessa de "vai ser na próxima semana" acabei ficando 4 meses sem o medicamento. Meu segundo recorde desde aquele episódio da tetraplegia de dois anos atrás. Só posso dizer que, apesar de sofrer algumas pequenas crises de dor e rigidez, até que me saí bem! Mas definitivamente não posso ficar sem ele... estou louco pra esse mês passar logo e me permitir retornar às minhas injeções.

Até que, um belo dia, a coisa se concretizou, e acabou se realizando, hoje faz uma semana. É claro que, sendo comigo, a coisa não poderia ser lá muito normal. A começar pelo tipo da catarata, que automaticamente me fazia ser um dos mais "novos" entre os operados no mutirão, e um dos mais "cegos", já que, por ser medicamentosa, a coisa surgiu "no meio da vista" e não foi "amadurecendo" como é mais normal acontecer.

E o mais divertido era exatamente observar os meus "colegas". Acompanhado de minha sogra, que também faria a cirurgia. Enquanto eu tremia de medo, lá estavam eles, assuntando, dando risada, colocando o papo em dia, em sua maioria "veteranos" da cirurgia em um dos olhos, a grande parte deles "abençoados" por ignorar completamente os detalhes do que iria acontecer muito em breve. 

Tão tranquilos, tão animados, tão alegres com a expectativa de voltar a enxergar melhor, tão brincalhões a respeito do "temido" (que na verdade vem se revelando ser mega entediante, apesar de cercado de cuidados) pós-operatório que acabaram me contagiando.

E a fila andando, todo mundo em jejum (até de água) desde a noite anterior, por volta das 9:30 os primeiros da fila começaram a sair da sala de cirurgia, um bando de velhinhos alegres em seus óculos escuros enormes e coloridos. Até que por volta das 11:30 chegou a minha vez (12º da fila, o primeiro estava lá desde às 4:30 da manhã, segurando o lugar numa ansiedade inexplicável).

O que posso dizer? Medão, danado, é claro. E nem ver o cirurgião, todo paramentado e usando uma bandana da Harley Davidson (juro! um dos meus!) me acalmou.

Só digo que não vi quase nada. Não fosse a minha mente fértil, nem saberia o que acontecia comigo. Mas intuí muito: sei que rolou a tal guilhotina. Sei que usaram água ao invés de laser. Gelada! E que o que eu achava ser uns "empurrões" no meu globo ocular provavelmente não eram bem isso... Sei que o corte foi colado e não costurado (pois a tal cola acabou bem na minha vez e tivemos que aguardar uns minutos até chegar um bocadim). No mais, era uma luz bem forte, um brilho azul (que ficava cor de rosa quando rolavam os tais "empurrões") e o que me parecia ser bolhas d'água, mais o barulho dos aparelhos todos, depois alguma coisa empurrando um troço pra dentro do meu olho (a lente!), "acertando o foco",  tudo aquilo lembrando muito aquelas experiências extraterrestres dos filmes B. 

Pois é. Pra quem acredita naquela letra em que eu fui abduzido, aparentemente aconteceu de novo. Saí da sala de cirurgia cerca de 20 minutos depois, empolgadíssimo!

Vou parar por aqui.

Porque eu estou ofuscado. Porque ainda não peguei aquele ritmo pra escrever, apesar de estar gostando bastante dessa retomada, oxalá o tesão persista. E porque o dotô mandou ficar só algumas horas na net, nessa fase de recuperação.

Espero que eu tenha matado a curiosidade desse povão todo (beirando umas 5 pessoas) que veio me perguntar "online" como é que foi. Como diria o Chicó: "num sei, só sei que foi assim". (será que eu aumentei tanto o causo?).

Agradeço de coração as mensagens de força e apoio quando eu (bem ao meu estilo) alardeei que ia fazer a cirurgia. Tem gente que tem medo de falar sobre essas coisas de saúde, medo do "olho gordo" (ou outra magia qualquer). Eu recebi foi carinho, positividade e força.

Tenho certeza de que, se rolou a tal gordura ocular, foi devidamente lipoaspirada pelas máquinas tão alienígenas daquele médico motociclista de sobrenome curiosamente parecido com o nome do nosso país.

Até a próxima (postagem, não cirurgia. E que não seja daqui a dois anos!).

STRANGELOVE.

(Oi, pessoal. 

Brincando com minha prima no Facebook, acabei escrevendo essa crônica.

Diferente do que eu sempre escrevo, mas... quem entende de onde vem a inspiração pra escrever minhas bobagens?)

" There'll be times when my crimes

Will seem almost unforgivable

I give in to sin

Because you have to make this life liveable"
(Strangelove - Depeche Mode)

Ninguém consegue imaginar como uma cidade grande pode ser chata em um dia chuvoso, estava pensando o taxista, deitado em seu banco, por baixo de um jornal sensacionalista que havia encontrado no carro, mais cedo. Devia ser do outro motorista, do turno da noite.

Não que pudesse reclamar, afinal, quanto pior o clima, maior a clientela, e melhor a grana, já que pior também ficaria o trânsito.

Mas o dia estava meio decepcionante. Estacionado no ponto de táxi daquele shopping center de bacana, já tivera que amedrontar alguns taxistas "locais", bando de trogloditas agindo como uma matilha. Mas não com ele.

Ligou o som. Bem alto. Queria pensar melhor, sem a barulheira do estacionamento. Mal conseguiu escutar as batidas no vidro.

- Tá livre? (uma voz feminina...)

- Depende... (maldita impulsividade!) quer dizer, tou sim, entra aí.

Disfarçou enquanto olhava a moça pelo retrovisor... hmmm... o dia já ficou bem mais interessante.


- E aí, vai pra onde?  (perguntou, já abaixando o som do carro)

A moça grita:

- Espera! Não abaixa! Aumenta! Amo essa banda!

- Tá. Aumento. Mas vai pra onde?

- Pro Cruzeiro. Segue aí a Contorno, depois pega a Afonso Pena.

- Não quer que eu corte pela Grão Mogol?

- Não. Quero curtir o som. Amo Depeche Mode.

(Depeche Mode... pensou o motorista... hmmm... é daquelas. Já engatando a primeira e deixando passar um ônibus, abarrotado)

- Você é dessas.

- Dessas o quê?

- Esquece.

- Não, pô. Fala! Vou me ofender.

- Calma. Dessas moças que curtem um som alternativo.

- E o que que tem a ver? Isso quer dizer o quê? que eu curto drogas, beijar meninas, que eu não tomo banho?!

- Calma... só tou falando.

- Aumenta mais o som. Adoro a I Just Can't get enough. Aliás, pra um taxista, até que tem um gosto musical bacana.

- Obrigado. Gosto de ouvir o que é bom. Qual o seu nome?

- Ana.

- Gosto de Ana. Adoro pessoas-palíndromo. São constantes, mantém-se iguais não importa como você as leia.

- E você lê pessoas, é, Nelson?

- Como é que sabe o meu nome?

- Tá ali ó, escrito no cartãozinho.

- Verdade!

- Você não se parece com a foto.

- É antiga.

- E então você lê as pessoas, né. Leia-me.

- Você é romântica mas gosta dos Ramones. Tá chateada porque teve um dia decepcionante. Conheceu um carinha no Facebook e veio pra esse shopping de playboy encontrar com ele. Só que ele era muito certinho, usava as meias combinando com a camisa. Ou com a cueca. Você queria bater papo e beber, ele sugeriu que assistissem o último episódio do Crepúsculo e depois comessem AQUELA saladinha... você saiu correndo e deixou o cara falando sozinho.

- Nossa!

- Acertei?

- Não. Errou tudo. Quase tudo. Só acertou os Ramones porque viu minha tatuagem, né? Entra nessa próxima rua aí, tamos quase chegando.

- Ok. Aqui?

- Pode ser. Aqui tá bom.

- Mas tá chovendo.

- Aqui tá bom.

- Ok. Deu nove reais. Faço por oito.

- Tudo bem. Toma. Fica com o troco.

Ela desce do carro, ele acelera. De cantar pneu na chuva. Um pouco assustada, faz sinal pra outro taxi que - sorte - passava ali na mesma hora. Entrando no carro, ainda consegue escutar, ao longe, o rádio do outro táxi, esgoelando Strangelove. Devia ser um disco inteiro do Depeche Mode.

Horas depois, o motorista está em casa. Nu, na frente do espelho, brincando com uma faca.  E ouvindo música, bem alto.

- Não entendi (diz o reflexo).

- Não entendeu o quê? (responde o motorista).

- Você não gosta de Depeche Mode. Gosta de Roberto Carlos. De vez em quando do Elymar Santos. Nem sabe falar inglês! O cd era da outra moça!

- Não interessa. Gostei dela. Queria ela.

- Mas você gosta de louras. A Ana era morena.

- E daí. Quero variar. (a faca deslizou lascivamente por seu peito, cheio de cicatrizes)

- Bem, ela desconfiou. Acho que desceu do carro antes de chegar em casa.

- Não faz mal. Essa cidade é cheia de Anas. Essa aí nunca vai saber de nada.

- Acho que arriscou. Não devia dar bobeira assim.

-Ah, cala a boca (diz o motorista, socando o espelho).

Mil reflexos o olharam de volta, sorrindo com sarcasmo. No som, Roberto Carlos cantava que o cara, afinal, era ele.

Enquanto isso, do outro lado da cidade, na Pedreira Prado Lopes, a polícia encontrava um táxi abandonado. Um Fiat Idea, branco. No porta-malas, os corpos de três pessoas. O motorista, identificado como Nelson. E duas moças, loiras, jovens. Provavelmente prostitutas. Irreconhecíveis de tão mutiladas.

E a cidade, agora sem chuva, se preparava pra mais uma noite.

O MUNDO GIRA, A LUSITANA RODA...

Hoje apareceu uma inspiração pra escrever, dei uma olhada no Blog e... caramba!

São mais de 3 meses desde minha última postagem! Nem vou gastar o precioso tempo de vocês me explicando, acho que escrever é assim mesmo, uma hora a vontade chega, de repente vai embora... e na verdade eu estou mesmo é empolgado demais com a banda, com esse lance de compor, de escrever letras, de tocar... acho que minha energia criativa só funciona quando focada em um objetivo único.

Que inveja do Da Vinci, que jogava bem nas 11 e ainda apitava o jogo!

A verdade é que aconteceram algumas coisas recentemente que me colocaram a pensar em como a vida é curiosa, e como algumas atitudes às vezes subestimadas ou mesmo despercebidas que tomamos podem acarretar consequências que perduram no tempo. Coisas que fizeram o bichinho da escrita me roer forte por dentro, de novo.

As situações são distintas, mas paralelas. Duas bandas de rodagem na roda da vida. (Borracharia e budismo na mesma sentença... às vezes acho que preciso de ajuda profissional).

A primeira delas tem ligação direta com a minha condição de espondilítico. Já escrevi muito sobre nossas agruras, também coloquei algumas críticas e observações aqui e ali, mas acho que o texto de hoje vai ser uma "mea culpa" das grandes.

É incrível como muitas vezes eu (acho que todos nós que dividimos essa situação, mas não calço muito bem esses sapatos de "porta-voz" ) fui ou sou egoísta exatamente por estar perdido em uma dor imensa ou com dó demais de mim mesmo pra notar a intenção do outro. Que muitas vezes é a melhor possível.

Precisei ser alvo por duas vezes dessa situação pra enfim compreender o que é estar do outro lado, como é você querer ajudar alguém oferecendo uma palavra amiga, um carinho, uma esperança ou mesmo uma brincadeira, e ser mal interpretado ou rejeitado de forma agressiva e até mesmo mal educada. 

Não sei se minhas reações negativas são ou foram exatamente da maneira que vou descrever. Mas,  em maior ou em menor grau, foram parecidas, e isso é o suficiente.

As duas vezes foram de certa maneira recentes, ambas com pessoas que "conheço" há um bom tempo.

Uma foi a tentativa de dar forças e esperança, algumas palavras de alento para uma amiga que estava "desesperançada" por determinada doença em sua família, e já tratava como caso de morte sem sequer saber os resultados dos exames. Enfim, o coice que levei em retorno foi tão forte, mal educado e agressivo, o choque foi tão grande, que praticamente excluí a pessoa da minha vida.  Há pouco retomei o contato e enfim soube que  tanto ela quanto o tal parente estão bem e vivos. E também soube que a figura sequer tinha percebido que a causa do meu afastamento havia sido essa. Atribuiu meu sumiço a alguma das minhas (muitas) impulsividades... e lá se foram dois anos entre fato e consciência! Agora tá tudo bem. Assim espero.

A segunda é um pouco mais recente, fruto de uma interpretação ruim de uma brincadeira minha que só visava levantar o moral de quem, bem no fundo e inconscientemente, usava a sua condição de fragilidade física, psíquica e emocional como uma espécie de escudo. E que, como todos os escudos, não serve só pra proteger, mas também pra atacar.

Foi o caso. Não sou nenhum santo, sequer o mais paciente dos mortais, e se existe alguma coisa em relação a qual não tenho muita boa vontade é a tal da hipocrisia. Muitas vezes as pessoas estão tão perdidas "curtindo" sua dor, sua depressão e seu mau humor que se revoltam facilmente em relação a uma brincadeira feita com elas. Mas nunca se poupariam de rir se alguma brincadeira parecida fosse feita com outrem.

A solução que encontrei, como sempre, foi o afastamento. Não há razão na insistência, sequer essa discussão levaria a algum lugar. Certas lições precisamos aprender por nós mesmos. Reconhecer, aceitar e mudar. É a cartilha da vida. E que professora implacável ela é! E a demora é apenas isso. Uma demora. Anos se passam, a vida inteira passa e os laços que estavam sendo construídos e eram tão bacanas são rompidos por simples questão de orgulho ou, em contraponto, de uma autopiedade excessiva. 

Não cabe a mim julgar, porque seria carrasco e réu. Sequer avaliar se um motivo é mais ou menos justo. Quantas vezes destratei as pessoas que mais amo: minha mãe, meus familiares, minha esposa, foram alvos dessa cegueira egocentrista, por mera explosão impulsiva, transferência dos meus problemas! Até o pessoal da banda, o bando de roqueiros mais educado, bem humorado e carinhoso desse mundo já foi alvo... me ajuda, meu São Hendrix! Que arrependimento.

Mil desculpas mesmo, gente... eu sou um ogro, bem sei. Mas vocês são importantes demais pra mim, nunca me deixem fazê-los pensar o contrário.

Acho que vale o alerta: puxa, pessoal, vamos nos policiar, porque isso magoa pra chuchu (nem sei se a minha escolha de leguminosa foi correta, acho que o chuchu nem é assim, tão, sensível). E se acontecer - porque essas coisas acontecem mesmo - dói muito menos do que a gente pensa pedir desculpas. Sério, eu pus em prática.

 Zé e Xandão. 1993.

A segunda situação tem a ver especificamente com essa foto e com esse cara de azul aí em cima.

Aliás, já vou alertando que esse aqui não é um blog de moda, por isso, tratem de respeitar os nossos "modelitos". Já fui alvo de humilhações mais do que o suficiente por causa do meu cinto, dos suspensórios e da calça "centropeito".

Esse cara aí, na foto, ao meu lado, fazendo propaganda de uma "Brahma" ainda com lata dourada, é o Zé Alberto. Ou simplesmente Beto pra quem o conhecia bem. Já eu, o chamava de Zé, mesmo.

O Zé foi um irmão mais velho com o qual tropecei na faculdade, talvez o único amigo de verdade em meio a tantas pessoas tão diferentes da gente. Sabe aquela música do Leo Jaime, "A Vida não Presta", que diz:

"Você vai, de carro pra escola

e eu só vou à pé
Você tem, amigos à beça

e eu só tenho o Zé..."

Deve ter sido escrita pra mim. Ou então, carece perguntar se não fui eu que fiz, como canta o Milton na sua incrível "Certas Canções".

Fomos unha e carne por uns 3 anos, um belo dia a vida foi nos separando sem nenhum motivo aparente. A distância por causa de relacionamentos,  viagens com a minha banda, problemas familiares, uma soma de coisas que rompeu um elo que parecia indivisível.

Quando me dei conta, já tinha adoecido, me mudado pra uma outra cidade e perdido completamente o contato com o cara.

Sempre convivi com essa perda e essa saudade, imensas, as duas. E com uma culpa inexplicável, como, quando, por quê foi que perdemos contato?

E o destino me armava peças, cheguei a esbarrar com o irmão do cara em Poços de Caldas, os dois com a maior pressa, na certeza de que AGORA nos encontraríamos muitas vezes, pois estávamos na mesma faculdade... pra que? Não mais nos esbarramos... 

Há uns 4 meses, me deparo com uma mensagem dele em um site de crítica de filmes. Apenas umas frases, querendo saber se eu sou eu, essas coisas. Nenhum contato, e-mail, telefone, nada. Eu, é claro, naquele meu jeito exagerado, respondi ali mesmo, deixei e-mail, número de telefone, msn, Facebook, só faltou deixar o CPF.

Levou 4 meses, mas eis que um belo dia recebo um e-mail. E um telefonema.

Pouca coisa nesse mundo vai equivaler à alegria de reencontrar um grande amigo que já considerava perdido. E reencontrar dessa forma, 17 anos depois!

Na próxima quarta feira ele vem me visitar, vai me apresentar suas lindas: esposa e filhinha. E conhecer a Fabi, que é o meu "tudo". Acho que nem vou dormir direito de ansiedade.

É pessoal... ficam duas lições: a primeira, que devemos ser mais atentos a quem nos cerca. Dar "aquele" telefonema, tomar "aquele chopinho"... essas pequenas coisas que ajudam a reforçar a cola que une quem se gosta.

E a outra lição é que o mundo dá suas voltas e não adianta a gente forçar nada. As coisas acontecem da maneira e na hora que precisam acontecer.

"Just in Time".

Termo bem mais moderno do que aquele slogan da companhia de mudanças que "roubei" pra dar nome ao texto de hoje.

MANÍACO SERIAL.

Caricatura Digital por Castello.

E aí, pessoal! Como está o carnaval por aí? 

Eu gosto muito do carnaval. Do FERIADO, estejamos bem entendidos. 
O motivo pela minha aversão à festividade eu já contei em algum texto por aqui. Boa desculpa, quem sabe, pra você que está chegando agora procurar as outras crônicas. 

Outro dia me deparei no Facebook com uma daquelas críticas "pseudointelectualóidescomdordebarriga", explicando o por quê do povo brasileiro não ler e nos comparando com outros países do continente.

E a conclusão: brasileiro não lê porque: a) os livros são caros; b) não existem muitas livrarias e c) as obras "obrigatórias" nas escolas e exigidas nos vestibulares são "antigas demais e fora de consonância com a atual realidade".

Esse tipo de "estudo" é tão ridículo que nem mereceria muitos parágrafos de comentários. Basta imaginar o quanto um brasileiro médio gasta com cerveja e tira-gosto no final de semana pra começar a entender que livros até que não são tão caros assim. Aliás, as bibliotecas SEMPRE foram gratuitas... sem falar no livre acesso às obras (e-books) em livrarias e sebos virtuais, o que já coloca por terra o segundo argumento. Nessa semana mesmo comprei um livro - novo - de quase 700 páginas por R$ 29,90 em uma delas. ISSO é caro? 

A terceira, a meu ver, é a mais furada de todas. Não consigo conceber a "enorme diferença" de compreensão entre o Machado de Assis dos meus tempos de escola e dos jovens de hoje. Aquele Brasil "republicano de fraldas" já era "antigo e ultrapassado"  também na minha época, oras! 

E nem por isso tive dificuldades em me situar em outro tempo, em outras situações, ou em me adequar a uma outra linguagem... enfim, não é pra isso mesmo que deveriam servir os livros?!

Sinceramente, qual seria a graça de apenas ler sobre a nossa realidade e tempo? As temáticas, sejam no século XIX, sejam as tragédias gregas de 500 anos antes de Cristo não são atemporais?

Acho que a mudança nessas três últimas décadas é muito menos tecnológica e muito mais comportamental.

Estamos criando gerações de futuros adultos preguiçosos, dependentes, irresponsáveis e sem imaginação. E tudo isso com o "patrocínio" de políticas estatais, com o "apoio" de doutrinas religiosas ou com o "interesse" de redes de televisão.

A verdade é que o brasileiro - como massa, como povo - não gosta de ler. Nem legendas em filmes no cinema - que não deixava de ser um mínimo de leitura - estamos encontrando mais. As cópias originais legendadas estão DESAPARECENDO das salas de exibição. Que não reclamem da evasão do público, ou do decréscimo na renda, se as pessoas optarem por BAIXAR na internet a versão original.

Eu sei. A questão não é tão simples. Como quase sempre, exagero um pouco. É que fica difícil não se revoltar quando você assiste, sei lá, uma estória passada na primeira guerra mundial narrada por um dos personagens do Dragon Ball... ou encara um drama familiar pesado onde a pobre protagonista chora as suas mazelas com a voz da Dona Florinda. Juro que sempre pensei que o dublador do Brad Pitt, o Aquiles no filme Troia, também fazia a voz do Barney Rubble. Aquele "tem mais alguém" não me engana.

Vejam bem, eu também cresci acompanhando os enlatados americanos e japoneses. Também prefiro o "Esquadrão Classe A", a "Super Máquina", o "Chips", o "Ultramen" e muitos outros soando em bom português. Aliás, JAMAIS vou me acostumar com a voz original dos Simpsons. Existem os bons e os maus dubladores. Infelizmente os GRANDES mestres, ou já morreram, ou estão velhinhos. E pra cada bom novo dublador - o Selton Mello por exemplo -  uma dezena dos ruins aparece.

Seriados... ah, os seriados! Agora cheguei onde queria. Essa introdução "reclamona" toda apenas pra dizer que eu sou um viciado irrecuperável. E nunca houve uma safra tão boa! 

Como imaginaria um dia encontrar séries como a Boardwalk Empire, de "gangsters", produzida pelo Martin Scorsese... um "poderoso chefão" em capítulos!

Ou como a Guerra dos Tronos, que encontrei primeiro na telinha pra só depois poder devorar os livros e concluir que, sim, são idênticos e muito, muito bons.

Séries onde os roteiristas não têm medo de matar um personagem central, de  criar uma reviravolta completa e inesperada na trama.

Ou a Californication? Abduziram o David Duchovny e o transformaram de detetive nerd apagadão em um escritor galã com uma inspiraçãozinha no Bukowski.

Dexter... ah, o Dexter. Todo mundo que conheço, de repente, se viu torcendo pra um completo maluco. Isso não acontecia, sei lá, desde o filme O Silêncio dos Inocentes.

Hell on Wheels, uma lição sobre a história norte americana de me fazer lembrar de livros como o "Enterrem o meu coração na curva de um rio". Sem falar que é um western e eu sou doente por westerns. E pela segunda guerra mundial: Band of Brothers, The Pacific... e eu já conhecia o Stephen Ambrose de antes, bem antes.

Sons of Anarchy. Pusta trilha sonora. Acho que essa série está causando o efeito nos motoclubes que o filme Easy Rider causou nos jovens na década de 60. De repente todos eles adotam o visual, as "patches", as tatuagens de costas inteiras com o nome do grupo.

Nem vou falar de séries como a Spartacus, que melhorou ainda mais aquilo que vi anos atrás nas duas temporadas de ROMA. Intrigas, sangue e mulher pelada... pra quem curtia o Conan nos quadrinhos e nos filmes é o paraíso.

Agora me aparece a Luck. Dustin Hoffman. Nick Nolte. Michael Mann dirigindo o piloto. Fala sério! Se pra cada filmeco como o último Transformers acompanharmos uma série incrível como a Luck, eles que fiquem com seus filmes dublados! 

E, é claro, The Walking Dead. Foram tantas as brincadeiras e menções a essa série hoje pela manhã que me inspirei a escrever esse pequeno texto. 

Nunca gostei de zumbis. Talvez por já encarar um, personalíssimo, cada vez que me olho no espelho. A verdade é que as estórias sempre foram simples demais, superficiais demais. Tirando o "Fome Animal", nunca curti nenhum filme desses. Finalmente se redimiram, em uma série de televisão onde o cérebro dos protagonistas (e por consequência, dos espectadores) serve pra algo mais que um banquete.

A verdade é que, nos filmes, mais visível do que nas demais artes em geral, as produtoras e estúdios só apostam no que tem "retorno certo". 

As emissoras de televisão seguem a tendência. Salva-se uma ou outra boa série ou minissérie da rede globo, uma espécie de pedido de desculpas pra cada edição do BBB ou programinha como "amor e sexo" que aparecer.

Tudo isso - essas séries bem escritas, bem produzidas, em linguagem atual - é apenas uma demonstração de que sim, dá pra se consumir cultura com uma qualidade acima da média. 

Melhor ainda se essas estórias te fizerem procurar um "algo a mais". Um filme  do Scorsese, um livro do Bukowski, uma revista em quadrinhos européia, um disco da Dusty Springfield ou do Terry Reid.

Hoje em dia está tudo ali, mastigadinho, a um clique de distância. Basta QUERER.

EMPATIA.

Certo dia você acorda e descobre que não está conseguindo se mexer. 

Aliás, está difícil até mesmo se levantar da cama. Uma dor forte, parece aquela dor na coluna de quando você exagerava carregando peso ou ficava horas assentado em uma posição incômoda. Parece... mas... espera aí, é bem mais forte! Bem mais. Aliás, acho que não está doendo só  a coluna. Vou chamar a minha mãe, meu marido ou esposa, meu irmão, o Jaspion, sei lá, vou chamar os bombeiros. Socorro!

Todo mundo que sofre da espondilite anquilosante passa por alguma situação mais ou menos parecida. É o começo daquilo que vai mudar sua vida pra sempre, quer você queira, quer não; quer você aceite e lute, quer você se revolte e se entregue.

Ultimamente conheci tantas pessoas na mesma situação que resolvi escrever esse pequeno texto... sem a pretensão de ensinar ninguém, sem cientificismo. Isso a gente encontra aos montes pela internet afora.  Também não pretendo restringir o assunto à minha experiência. Apesar do que não posso evitar tratá-lo sob minha ótica personalíssima.

Apenas minha opinião sobre o preconceito e sobre esse começo tão difícil, que no meu caso logo vai fazer aniversário de 15 anos.

Sem baile. O Caio Castro tá com a agenda lotada, então a minha espondilite vai ter que dançar sozinha. Quer dizer: ela toca a música. Quem dança sou eu. Mas, se tenho que dançar, então danço à minha maneira.

A espondilite se manifesta de forma tão diversa quanto a personalidade das pessoas. Tem gente que fica ANOS convivendo com aquilo que acha ser uma dor nos ossos ou na coluna, controlável com analgésicos. Pra mais tarde cair naquela situação que eu descobri já na primeira manhã como doente crônico. Outras pessoas nunca sofrem grandes consequências, continua praticando esportes e levando uma vida normal.

Mas eu não estou exagerando. Nos casos mais agressivos, começa assim mesmo. Do dia pra noite. Você dorme de um jeito, acorda de outro.

Mais tarde, quando você para pra pensar bem, vai começar a encontrar alguns sinais,  fatos tão comuns que não serviriam de alerta exceto porque acabaram tendo mesmo ligação direta: dor de coluna frequente, algum problema respiratório (uma gripe longa, tosses incessantes), algum  problema nos olhos (uma conjuntivite longa, por exemplo) ou nos intestinos (uma diarreia inexplicável)... no meu caso foi uma soma: conjuntivite + tosses + um "torcicolo" que durou uns dois meses. 


Era o começo da "revolução do meu corpo contra ele mesmo".

Na maioria das vezes, as dores são na lombar... é aquela dor fortíssima nos nervos das pernas (ciático), aquela dificuldade pra se levantar ou abaixar, comigo foi meio atípico pescoço primeiro, o resto veio depois. E rapidamente. O torcicolo sumiu por uns tempos, mas depois daquela manhã, ele voltou com tudo. Todo o corpo doía, mas a cervical era o que mais incomodava. 

Nunca fui o mais flexível dos mortais. Mas conseguia fazer o básico: dar cambalhotas, assentar no chão, amarrar os sapatos... de repente me vi transformado no Robocop. Igualzinho: virando o corpo inteiro pra poder olhar ao redor.

Uma outra coisa que "descobri" nas minhas conversas com as pessoas: o fator emocional é DETERMINANTE. Sério. Nunca conheci um esponditítico que não tivesse passado por alguma emoção fortíssima no período imediatamente anterior à manifestação. E não estou falando só de emoções negativas não, apesar dessas serem a imensa maioria. Conheço gente que ficou ruim depois de receber uma notícia muito boa! Ironia fina. 

Outro fator comum a todos nós é a "via crucis" em busca de um diagnóstico e de um tratamento. Não vou entrar em detalhes nesse texto, porque minhas desventuras (e as de muitos amigos) estão espalhadas pelas outras postagens.

Viramos presa fácil de milagreiros, macumbeiros,  oportunistas e médicos despreparados.

Isso ainda acontece, mas, felizmente, um pouco menos, ano a ano. Graças a briga de muitos de nós pelo reconhecimento de que estamos todos (médicos, pacientes e sociedade) despreparados para diagnosticar ou para lidar com muitas doenças crônicas, ainda mais as auto-imunes, tão mutantes!

E, é claro, a face mais chata de tudo isso: o preconceito.

Não foi meu caso (ufa!), mas já me relataram situações tão absurdas quanto àquelas que alguns de nós que temos um pouco mais de idade acompanhamos quando do aparecimento - por exemplo - da AIDS.

Sério, tem gente que acha que espondilite pega com um toque ou ao se compartilhar um copo! São casos mais isolados e sem nexo, mas nem por isso inexistentes.

A maioria de nós sofre o preconceito profissional: viramos preguiçosos e lentos. Viramos mentirosos que "inventam" uma dor pra poder fugir das nossas responsabilidades. Fingidos profissionais. Já falei disso antes...

Ou as sanções sociais: ser um deficiente físico em uma sociedade concebida por e para quem não tem problemas de saúde.

Depender do auxílio do Estado quando a saúde pública está corrompida por casos falsos de doenças graves como a nossa - em busca da aposentadoria; por desvio de medicamentos; pelo mal caratismo de quem se aproveita daqueles que estão mais fracos.

Pagamos o preço da burocracia e das exigências absurdas, da demora para a concessão de uma aposentadoria por invalidez,  para o fornecimento de um medicamento de alto valor, na interrupção de um tratamento pelo desaparecimento do medicamento ou pelo medo.

Pagamos o preço até mesmo pela justificável dúvida de Juízes e Promotores em relação ao seu caso, receio de se envolver em um escândalo, em uma situação que garanta o gasto de centenas de milhares de reais com uma pessoa mal intencionada: o tratamento de um espondilítico com medicamentos biológicos chega a custar mais de 200 mil reais anuais para os cofres públicos.

Literalmente pagamos o preço pelos pecados alheios. Mas isso não se restringe à saúde pública.

Já soube, por outro lado, de casos de pessoas que recebiam os seus medicamentos e os repassavam a um preço "abaixo de tabela", pra ganhar uma grana com isso. Preferem morrer "ricos" a se tratar. Também quem se corrompe não ajuda em nada.

É um "outro lado da moeda" para o qual muitos de nós fecham os olhos ao reclamar em voz alta. Acredito de verdade que a aposentadoria por invalidez é tão difícil não por "maldade", mas por excesso de zelo. 

Mas nada dói mais do que quando isso se estende à opinião dos nossos entes mais próximos e mais queridos.

Felizmente, minha família é incrível e nunca deixou de me apoiar e de me ajudar em todos os momentos tão difíceis dessa minha caminhada manca. O mais próximo que cheguei disso foi ser deixado (ou abandonar, já que eu terminei a relação a contragosto) por minha namorada na época, que achou mais fácil me presentear com um par de chifres do que assumir que não teria forças pra lidar com uma pessoa tão "problemática" quanto eu.

Todavia, existe gente que sofre isso no dia a dia. Acusação e abandono por parte dos seus familiares, amigos, maridos ou esposas. Todos lavam as mãos  ao lidar com o "preguiçoso reclamão".

Como é chato ver a indignação triste de pessoas que não recebem o básico que se espera de quem nos ama: a compreensão.

Não a compreensão do que é a doença, dos detalhes clínicos, isso tudo é complicado mesmo para os médicos, mas a compreensão de que ali está uma pessoa que você ama e que precisa da sua ajuda, depende um pouco das suas forças, já que não pode mais contar com as próprias.

EMPATIA. Eis a palavra.

Eu já aguentei olhos acusadores de "amigos", de colegas de trabalho... mas não consigo conceber o sentimento dolorido de ter que aguentar esse tipo de suspeita dentro de casa. Vindo de quem deveria nos conhecer acima de tudo e de todos.

É inegável o fato de que os doentes crônicos também devem procurar fazer a sua parte. Não se entregar à total inatividade, não depender apenas do outro pra melhoria de sua condição. Guardar a reclamação pra quando esta se fizer realmente necessária.  Na vida, é tudo uma troca. Não espere um olhar transigente de quem você só trata com pedras nas mãos.

Se você é familiar, cônjuge (uma das palavras mais feias da língua portuguesa, segundo o Rubem Braga. E tem razão, o Mestre), amigo próximo de um doente crônico, leia esse texto de novo. Procure se colocar no lugar dele.

Tenha paciência com o choro, a lentidão, o mal humor e as reclamações.

Imagina de repente o que é ter uma "dor" doendo o tempo todo em todos os ossos do seu corpo. Ou o que é acordar inexplicavelmente prostrado,  por não saber que o seu sistema imunológico já consumiu sozinho boa parte de sua energia. Ou a frustração de depender das outras pessoas pra coisas tão simples quanto se vestir. Ou sofrer silenciosamente porque o seu problema é tão embaraçoso, íntimo e incômodo, que você não tem como expor.

A coisa piora quando o problema é "invisível", não aparece. Quem sofre com o mal de Crohm sabe exatamente do que eu estou falando.

Você fica mal humorado por uma dor de dente ou de cabeça. Distribui fel porque o trânsito estava ruim ou o seu chefe insinuou que você era incompetente. 

Que tal um olhar um pouquinho mais condescendente pra pessoa que está ali ao seu lado? Que só espera de você carinho, companheirismo, paciência e compreensão?

Eu sou um felizardo. Sou presenteado por aqueles que me cercam com tudo isso e muito mais.

Será por isso que minha aceitação das minhas limitações e dos meus problemas, o meu humor e positivismo, a minha força e persistência são tão aparentes? 


Porque eu sou assim não apenas por mim mesmo, mas também pelas pessoas que amo.

Pra que a luta de todos nós tenha algum sentido.

NOTICIÁRIO.

Como é bom poder retomar esse hábito! 

Não sei se sentiram falta do Blog, que subitamente foi "descoberto" pelos meus concidadãos, graças ao post que tinha minha querida cidade como tema. 

Sejam todos bem vindos.

Apesar do título, não esperem ler aqui um resumão das tragédias que acompanhamos na mídia. Minhas pretensões são bem outras.

Nem dez dias parado e parece que fiquei um mês sem escrever. Aliás,  o Antinflamatório faz aniversário de um mês amanhã. Não, eu não vou soltar foguetes, fiquem tranquilos, meus vizinhos.

Até pensei em continuar a escrever o Blog naquela Lan House de Varginha, enquanto esperava a Fabi fazer o seu curso, mas é impossível raciocinar direito quando cerca de 10 moleques estão trocando tiros nos jogos de computador. Aliás, se a razão dos fones de ouvido é não permitir que o som do seu jogo incomode o seu vizinho, pra quê inventam de colocar microfones? A molecada conversa entre si online e dá-lhe grito. Nem pensei em entrar no jogo, eles são "matadores profissionais"! Enfim, foi até divertido.

A "novidade" do dia é que eu estou surdo. Quer dizer. Meio surdo. Aquela gripe fortíssima com dor de ouvido que eu tive entre o Natal e o Réveillon me deixou um presentinho de grego, revelado ontem pelo Dr. Flaviano: uma "disfunção tubária" - que é como chamam um canal auditivo logo depois do tímpano. 

Tem um "gato na minha tuba!" 

Aliás, pra quem, como eu, sempre achou a orelha parecida com uma concha acústica, os nomes são bem interessantes: tímpano! tuba! trompa de Eustáquio! (o outro nome da Tuba, parece que não decidiram qual instrumento homenagear. Deve ser culpa do tal Eustáquio).

Tem uma orquestra inteira ali dentro! Se somar o martelo e a bigorna, dá até pra fazer um "pós industrial sinfônico". Grandioso.

Ainda bem que estar meio surdo não me atrapalhou de compor as músicas com o pessoal da banda. E digo pra vocês: se escutando METADE da coisa eu já estou achando tudo fenomenal, que pancada devem ser aquelas músicas! Estou só fazendo um merchandising aqui: Rural Willys, anotem esse nome. Mas podem chamar carinhosamente de RURAL mesmo,  até combina com esse meu jeitão de "roqueiro jacu".

Enquanto isso, lá no Grupo de Espondilíticos do Facebook (ele existe no Orkut também, mas o "Face" tá mais na moda), a turma continua tendo boas idéias.

A Patrícia Krug resolveu pegar no pé do Senador Aécio. Eles são amigos (sei lá se virtuais ou de infância) e a pressão pra que os políticos escutem a nossa categoria - que pode até ser capenga, mas é barulhenta - tá grande. No mínimo devemos estar chamando a atenção de um assessor responsável pelo Facebook do Senador. Bem, eu vou fazendo a minha parte aqui, à minha maneira. 

Aliás, a Patrícia é uma grande pintora. Em breve vou expor o trabalho dela (que pra mim é um MIX de Miró com Monstros S.A, uma graça) e o de outros irmãos talentosos por aqui. 

Meu "desafio de leitura" segue em frente. Pra quem não sabe, inventei uma gravura, a exemplo daquelas que o pessoal posta no Facebook ("essa pessoa vai beber uma dose de cachaça a cada curtir" ; "essa pessoa vai beijar uma pessoa diferente no carnaval pra cada curtir") vocês sabem o que eu estou dizendo.

O meu dizia: "Essa pessoa lerá um livro pra cada curtir". Como esperado, não tive muitos compartilhamentos. Mas quando dei um basta, já eram 42 "curtir". (E mais 6 de lambugem - o povo fala "lambuja", já notaram? - depois do meu grito desesperado de chega!).

Bem, janeiro quase acabou e estou no finalzinho do 5º livro. E o 6º já foi-me presenteado pela minha amantíssima esposa: aquele, das gordinhas, do Jô Soares. (As esganadas).

Essa semana também começa o carnaval antecipado aqui na roça. Belíssima estrutura. Se a ideia era não fazer o povo fugir da cidade, antecipando o carnaval e criando uma boa opção, digo que acertaram em cheio. Devem até atrair os nossos vizinhos. Tomara que continuem no próximo ano, já que a tendência dos eventos na cidade é que fiquem menores e menores até desaparecer de vez.

Eu não gosto de carnaval. Só do feriado. Não saber dançar - e não poder pular - pouco ajuda também. Ter parado de beber só contribui, já que agora sou obrigado a aturar a coisa toda sóbrio. Meu "carnaval" vai ser no meio do ano, lá no Roça n' Roll . Atenção pessoal: esse ano eu entro!

É que há uns anos atrás estava tão divertido lá fora, a galera tão animada,  e eu bebi tanto ANTES de entrar que a Fabi achou melhor remover aquela girafa roqueira bêbada, trançando as quatro patas (eu estava de muletas) antes que pudesse dar mais trabalho. Uma pena. Pelo que demonstrei, eu tinha tudo pra ganhar o troféu Linda Blair de vômito a distância. Eca.

Vou ficando por aqui. Resolvi atualizar o "noticiário", pra retomar as idéias e  relembrar como se escreve. 

E também porque estava com saudades disso tudo. E vocês?

VOLTO LOGO.

É engraçado como às vezes a gente planeja uma coisa e ela simplesmente não acontece, por mais que nos esforcemos.

Planejei escrever nesse Blog quase todo dia. 

Agora me vejo cheio de idéias, mas sem tempo pra escrever. 

Os motivos são bons, e justos: semana cheia, com consultas (que são feitas em outra cidade), curso de fotografia da Fabi (finalmente vou sair bem em uma foto. Acho).

Pra quem reclamou de saudade aqui ou em qualquer outro meio, seja inteiro, seja e-mail, fica a promessa de que daqui a pouco eu volto. 

Meu "daqui a pouco" é igual o "logo ali" dos Mineiros. Pode até demorar um tanto. Mas sempre chega.